"La tinta que el tiempo escribe se fue borrando de a poco; aunque su trazo oscurezca nunca se borra del todo" (J.A.Rey del Corral, "Parlapalabra")
Entradas populares
-
Las barcas de dos en dos, como sandalias del viento puestas a secar al sol. Yo y mi sombra, ángulo recto. Yo y sombra, libro abierto. ...
-
23A: Día del Libro.... Editorial Comuniter, Cartonerita Niña Bonita, Cordelería Ilustrada, Libros de l(a) Imperdible... Victor Guíu e...
-
PUEDO... NO PUEDO "Puedo escribir los versos más tristes esta noche..." ...de noviembre recordando a Pablo… Pue...
-
RUTAS MARIANAS... 2 OTRO Dedicado a Blanca, que medita. Llegar a otro. Sin ser otro Otro ser, otro. Sin llegar a ...
-
A mi corazón el domingo Wislawa Szymborska Gracias te doy, corazón mío, por no quejarte, por ir y venir si...
-
FRANCISCA AGUIRRE Un mar, un mar es lo que necesito. Un mar y no otra cosa, no otra cosa. Lo demás es pequeño, insuficiente, pobre. ...
martes, 9 de noviembre de 2010
" TROUPE" DE M.A. Ortiz Albero
“pasad y vedlo,
el círculo infinito es vuestra casa en esta noche”
“Abrid paso a sus zapatones, a sus tropiezos,
a la redonda nariz de su máscara bufa, a la flor
que escupe agua a vuestros ojos, al humo
que asciende de su peluca hacia los cielos,
abrid paso a su coche chamuscado que explota,
a su silla coja que lo arrojará por la arena, a todas
sus desgracias abrid paso con la mejor de vuestras risas
como él os abre la maleta de su vida, repleta
de lo absurdo y de lo inútil, de lo sabio y lo certero,
casa que es, de por vida, la maleta de todo lo suyo
CANTO DÉCIMO
(del augusto triste)
Rompo en llanto, cuando todo lo que ocurre
debería provocarme la risa, como así os sucede, y río
cuando nada ya tiene gracia alguna, y caigo
cuando no debo y en el peor de todos los momentos
me levanto y sigo para volver a caer y levantarme
siento las bofetadas de una mano enguantada,
las burlas de quien parece sabio en mi ignorancia,
las desencajadas carcajadas de los niños siento
lo que deba salir mal, habrá de hacerlo, la tarta
sobre mi rostro, el espejo roto en que me miro,
el globo estallado, la trompeta que calla si la soplo
y canta si la dejo, la flor de agua que se seca
pudiera ser el guerrero o el filósofo, el amante
o el sabio, el príncipe o el monje, y sólo soy
el bufón que a todos complace en su torpeza
creyéndose el rey de esta barraca de bóveda celeste.”
(Miguel Ángel Ortiz Albero “Troupe”, Olifante, Ediciones de Poesía, Págs. 39-40)
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario