El cadáver del tiempo

El cadáver del tiempo                
                       “Pero el cadáver, ay, siguió muriendo”
                                                    (César Vallejo)
Soy un cementerio       
vivo muerto;
yo, cadáver, cementerio,
__ presentes sucesiones de difunto__ sic Quevedo__.
En mí reposa el tiempo;
soy un cadáver
vacío, que solo llenan
eternas sucesiones de silencios;
polvo,  humo,  sal__ polvo de sol
humo de mar,
sal de la tierra __ sal de lágrimas
diluídas en el mar,
mar,
__ frenética sucesión de movimientos__.
Infame turba
de gusanos
que me corroe por dentro,
la lenta labor de podredumbre,
del tejer y destejer de huesos,
rompe la trama de los músculos
y los nervios,
incierta lanzadera de la sangre,
el corazón reposa;
flota en el vacío en paz,
la niebla de la nada hace su trabajo:
__ “la materia es energía
ni se crea ni se destruye”,
solo fluye__
¿qué queda entre
                las interrogaciones?
Nada.
               Un vacío entre paréntesis.

Mariano Ibeas

                                               30/03/2012

En la foto, castillo de Jarque de Moncayo

RUTAS MARIANAS... 2

OTRO
               Dedicado a Blanca, que medita.


Llegar a otro. Sin ser otro
Otro ser, otro.
Sin llegar a ser uno
distinto.
                No apretar los dientes
                               Relajarse
Y respirar.
                No  apretar los dientes
Sin soltar la presa.
                Sin.  Fin.

Mariano Ibeas

Rutas Marianas... en este caso, asomarse a una ventana en ALMUDÉVAR

UNO EL HILO...

Uno el hilo

Uno el hilo
que me une al origen de todo,
el hilo umbilical
__ atado corto a la madre__
anclado
corto que hay que cortar
el hilo
liberación que libera la vida
hay que cortar
el hilo
la vida , cautiva, cauta,
cauterizada en la raíz, en la entraña
a la puerta de la cueva,
antes de la salida:
corto el recorrido
que va de la entraña
a la extraña
de dentro a  muerte
ah…
vida ávida, ávida vida,
corte, corte de raíz y tronco
separado
__ guillotina, cuchillo, navaja barbera,
segur o cabritera__
arte de vivir o de morir
sobrevivir a la muerte,
arte cisoria,
entrar en la vida
salir de la muerte gritando
como si entrases en la gloria…

Mariano Ibeas

EL TIEMPO IDO

 
La leña del hogar

La leña del hogar,
tronco y hojarasca
y aliagas para encender …
soplo sobre los viejos troncos
dormidos de encina,
bajo las cenizas
un punto de rubí,
una resurrección en llamas
y el fuego
llama a la llama del  hogar…
arrimar el puchero,
aviva la brasa
vivo el barbotar  rumoroso
y ferviente del agua
__  siempre el agua hirviente
en el vientre negro del puchero__
y  la abuela que se afana
tras su batería
de ollas, terrizos y arrimaderos,
rumor de arrastre
de trébedes y morillos,
rumor de rabia contenida
golpes  de las coberteras,
tapar y destapar pucheros
por no poder detener el tiempo:
añadir la sal o el pimentón,
probar la sopa y el cocido,
__ no tardarán en llegar del campo
muertos de frío__
de frío y de hambre;
arrimarse a la lumbre,
arrimarse al puchero:
el esplendor de las sopas de ajo
de primero,
luego el cocido de legumbres
judías o garbanzos,
el bacalao y las  patatas,
la gloria de las lentejas con chorizo,
el trago de vino
y el pan que se parte
de un golpe seco
como quien rompe el hielo
de la superficie del arroyo…
La leña del hogar que se amortece
y  mientras tanto,
contemplando el fuego,
lágrimas de rosario
mirando más allá,
oyendo el viento que triza en el tejado,
ver pasar el tiempo
                               el tiempo ido…

Mariano Ibeas                                   

La tinta que borra la memoria

APRENDO A BEBER HILO

 
Aprendo a beber hilo

Aprendo a beber hilo,
 anudando  el paso de  los días,
una vuelta y otra
como quien hace cesto:
__ paja de centeno y fibra de zarza,
en las largas tardes de invierno__
el  lento avance de la labor de agujas,
punto por punto,
__ “ahora crece, ahora mengua” __
El tic-tic misterioso y danzarín,
como de puntillas,
el choque de agujas en el silencio
y  el brillo a la luz que se filtra perezosa
de atardecer  por la ventana,
el paso lento,
moroso de la lana
entre los dedos sarmentosos
de la abuela:
Tiempo ido, rumoroso, opaco
sobre el tablero de la cuadra
al calor animal
de los bueyes que sestean
o rumian blandamente,
el paso del rosario:
la unión la hace el hilo,
el eslabón de la cadena,
no las cuentas, ni los cuentos
que se desgranan pausados
entre los labios de la abuela…

     Mariano Ibeas                                                        

CAJA DE HILOS

CAJA DE HILOS...

Caja de Hilos


Caja de hilos
en mi memoria:
¡Porra, deja eso
que lo enredas!
¡deja las tijeras, que te cortas!
deja el metro,
que lo ensucias,
deja el alfiletero,
deja el ovillo,
la agujas, el huevo de madera
el hilo, los dedales
la caja de los hilos de colores,
las agujas de tejer…
_¡que se sueltan los puntos!—
La labor, la caja de labores,
el cesto de labores de la abuela,
el bastidor, el mundillo,
los bolillos…
Un mundo prohibido,
un mundo cerrado, __gineceo__
Yo, expulsado, una vez más,
del  paraíso
con el atizador
misterioso de la abuela.

Mariano Ibeas                                                               06/02/2012

La imagen es un óleo de Tomás Castaño.

DEVUELVEME LA VOZ

Devuélveme la voz,

o el viento de la tarde se llevará el silencio

y el último rumor

de las hojas que volaron

con el poema suelto.

A Blanca...

Permanecer en el tiempo


Permanecer en el tiempo,

en esta herida sin cerrar:

la vida.

Es evidente la cicatriz que deja

permanente:

es la muerte, la tumba, el ataúd

que vela el hueso.

Tan solo son palabras,

ecos sin rastro.

La muerte, imagen sin rostro

velado en el espejo.

__ ¿Hay algo ahí? __ preguntan

Y la respuesta es obvia.

__ ¿Hubo algo o alguien? __ dicen.

Hubo un hombre tal vez

enamorado

y ya no está:

se fue en el agua,

en barro, en polvo;

vivió como una sombra

de sí mismo

Hombre, hambre se ser.

¿Por qué le dieron boca

sino para gritar?

¿Por qué le dieron labios

sino para ahogar el grito

y blasfemar?

¿Por qué le dieron dientes

si no puede remediar su hambre?

No ser sino hacia fuera:

otro, extraño, extranjero,

desasido de sí mismo:

vuelvo sin cesar a mi

desierto.

Hambre de ser

hombre permanente, vivo.

19 /03/2012


Mariano Ibeas