UNA ISLA EN INVIERNO

UNA ISLA EN INVIERNO

Una isla en invierno
no es más que luz y mar
no hay nadie,
o casi nadie;
los mayores pasean por la playa
no hay niños,
se oye el rumor de las olas 
el susurro del viento
el grito de las gaviotas
espanta las nubes
y una pereza como de siglos 
se instala entre las rocas...
Vegetan los árboles
__ o más bien se suspenden
en el tiempo__
la bruma dibuja los trampantojos
de las colinas;
no hay nadie, casi
no hay nadie, nada,
todo es pasado fugaz
__ invierno / infierno__
mar a mar.

Mariano Ibeas

            20 febrero 2015

El poeta gasta mucho papel

"El poeta gasta mucho papel

mucha soledad

muchos silencios

y esa es su vida:

la vida en negro

sobre blanco

en un papel".

                   

Mariano Ibeas

PUEDO... NO PUEDO

 "Puedo escribir los versos

más tristes esta noche..."

  ...de noviembre

recordando a Pablo… 

Puedo amar

y seguir sufriendo, 

           pero no puedo dejar

                              de recordarte. 

Puedo vivir sin ti

desgranado los momentos de la noche,

            pero no puedo dejar de verte, 

           durmiendo aquí a mi lado… 

Puedo soñar

otra vida, otra existencia,

            pero no puedo resolver el nudo 

           que me ata a ti… 

Puedo sentir que respiras

y no puedo acompasarme

contigo,

 no sé si puedo seguir viviendo 

           sin amarte,

 no sé si debo

            seguir viviendo…

     Mariano Ibeas

               (De "Palabras guardadas", 2000)

LA VIDA ES...

La vida es…
                             “La vida es
                           un entrenamiento para la muerte.”

Ser para la muerte,
para la pérdida,
para el desprendimiento,
para el despojo:
el deshojar de las hojas del otoño,
el desenraizamiento…
Somos una sucesión de pérdidas,
y cuando abandonamos
capa tras capa de cebolla
no queda nada,
una hoja desprendida,
una vuelta del camino
y ya no hay más…
Pensamos haber visto,
o entrevisto,
o encontrado algo firme
y nos miramos las manos
desnudas, vacías…
Somos consciencia
de ser o de existir
sin más
y esa consciencia de nosotros  mismos
es la herida…
La capacidad de ver,
de mirar, de contemplarnos,
a nosotros mismos
como sombras
sabiéndonos mortales,
sabiendo que hemos de morir un día
no lejano…
Somos sabios,
sabemos eso, al menos,
y en eso consiste nuestro
ser diferencial…
Ser para la muerte.
Ser la herida
mortal de necesidad…

Mariano Ibeas                          11 / 11 / 2015

EL HAMMAN

EL HAMMAN
(Dedicado a Blanca)


Ismail ben Zaidum
construyó estos baños
para el solaz y el placer del rey
y sus amigos…

él murió casi de viejo
víctima de la peste
y dejó abundantes poemas…

su sucesor
también  murió,
asesinado,

nos dejó un rastro de sangre
__ los servidores lavaron
con agua abundante
los restos de la degollina__

aquél día su sucesor
se bañó
en el agua tinta en sangre
y lo disimularon también
los criados
con vidrios de colores
en los lucernarios
de la cúpula

¿soñó con morir quizás
del mismo modo?

no fue un sueño
fueron deseos que se hicieron realidad
años más tarde…

el artesano que realizó
los baños
amasó con sangre los ladrillos
y los coció en su horno,
el rojo tinto en barro
le pareció
digno de los reyes
el color de la bandera nazarí…

Mariano Ibeas

                                      28 / 10 /2007

FERNANDO SARRÍA... EN LA BÓVEDA

CIEN POEMAS...

Cien poemas…
         ... dedicado a Dorita Puig.

                “Dejé escritos cien poemas
                es decir,
                cien formas de morir”  (Elvira Sastre)
y morí cien veces
cada vez
y no aprendí nada
porque no hallé nada tampoco
ni un punto de luz
siquiera
al final del túnel…
Desde el principio
te dieron una leve luz
como de luciérnaga,
un ascua moribunda
como un embrión de luz
y la gestaste vanamente
como esperando,
intentando ser…
ser luz
humilde y dolorosa,
un leve resplandor apenas
temblando en el cuenco de la mano…
un tenue soplo puede matarla
o darle vida
danzando
de una mano a otra mano
sin cesar, candente
amenazada de muerte
atenazada de vida:
en cada inspiración
una bocanada
de oxígeno para quemar
en cada expiración una sentencia de muerte:
vida, muerte…
¡qué más da!
                                Mariano Ibeas 27/07/2014